Quand Konchog Rinpotché a terminé la dernière méditation hier après-midi, il était à peine 15h. Il savait que beaucoup d’entre nous venaient de loin et avaient un long trajet à faire pour rentrer. Mais tout ce qu’il nous avait fait passer pendant ces deux jours était tellement fort, tellement intense qu’aucun de nous n’a bougé quand il a dit que c’était fini. Nous sommes tous restés assis sur nos coussins. Nous lui avons dit que nous ne voulions pas partir déjà. Il s’est mis à rire et a répété que c’était terminé. On a fini par se lever et rassembler nos affaires. On a encore traîné une bonne demi-heure chez Sapotille, à bavarder, à se dire au revoir. Et puis, on a repris la route.

Il faut croire que le destin ou Dieu ou l’Architecte de l’Univers et de Ses Environs à moins que ce ne soit, tout simplement, le hasard est un grand humoriste quand il s’y met. Vous allez voir.

Voilà donc qu’on roule sur la A77 vers le sud. Il se passe un truc curieux. Des motards viennent en sens inverse.

Des tas de motards. Plusieurs milliers, en fait, un flot ininterrompu de mecs et de nanas qui foncent vers le nord.

En arrivant sur Nevers, on comprend soudain d’où ils viennent : des panneaux annoncent qu’on approche de Magny-Cours, le célèbre circuit moto. En fait, renseignement pris au retour, c’était pendant tout le weekend la manche française du Championnat du Monde Superbike. Les motards étaient tous en train de repartir chez eux, eux aussi.

Le problème, c’est qu’à la sortie du lieu où s’est tenue la compétition, l’autoroute a cédé la place à la nationale 7 et qu’un méga bouchon s’est formé. Anti me dit de prendre la première route qu’on trouve sur notre droite. C’est un chemin, goudronné certes, mais minuscule. On se met à naviguer à vue en pleine campagne, en s’orientant grâce au soleil jusqu’à ce qu’Anti repère où on se trouve sur notre cahier de cartes et nous trace une route plus ou moins zigzagante en direction de l’A71.

Alors que nous approchons du sympathique village de Bessais-le-Fromental (comme dans l’expression « Mais p’tin d’ta race, t’as vu l’heure ? Tu vas enfin baisser le fromental, oui ou non ? »), une vision totalement surréaliste accroche mon regard sur la droite. Là, dans un champ, devinez qui prend le frais au crépuscule en broutant paisiblement ?

Des lamas.

Pas en tenue safran, hein. Les autres, avec un pelage épais et un air de se la péter grave même quand ils mâchouillent une touffe d’herbe comme vous et moi.

Bon, bien sûr, je pile net, malgré les motos qui nous collent aux basques (et aux Bretonnes aussi, il y en a deux dans la voiture).

Je me gare dans le premier chemin venu, qui se trouve être la rue de l’Œuf mais on n’en est pas à ça près, les habitants de la région ont plein d’imagination pour les noms de lieux.

On revient en courant, Anti et moi, jusqu’aux lamas pour les prendre en photo. L’un d’entre eux est particulièrement mégalo, à se la jouer superstar, il prend des poses et tout. Avec eux se trouvent deux petites chèvres un peu blasées par le voisinage mais qui font semblant de rien, ce qui est tout à leur honneur.

Voilà, c’était la digne conclusion d’un weekend riche en émotions. Et en lamas, donc.

Très belle journée à vous